Lo estáis haciendo bien, odiar, digo, olvidar.

Ofrendas de odio, peticiones desdichadas que caen en el olvido.
Y no es sorpresa que un difunto pase al recuerdo de otro muerto.
Por que nosotros, los vivos, tenemos muy poco tiempo para ellos,
y demasiado, para cargarnos a los que tenemos delante.
Por eso nos ofrecemos, nos volcamos en la absurda capacidad
que tenemos para romper almas por dentro. Una puta barbaridad.
Seguís y seguiréis sintiéndoos orgullosos de olvidar
el lugar en el que nacisteis, el mar en el que casi, por poco
os ahogáis. Y os estaría bien.
Tan valientes para unas cosas, y que rápido escapáis de la muerte.
Porque esa, esa, sí que acojona, verdad?
Admitámoslo, las desgracias cobran cierta gracia
si recaen en otras bocas. Con tal de que no vengan a besarnos
como cuando acaban de hacerte una mamada.
Y te quiero, pero no me toques. Ha estado bien.
Lávate los pecados que no quiero ser homicida,
que la culpa te caiga a ti, y que no salpique.
De todos modos, admiro tanto vuestro don para caminar
por suelos sangrantes, como vuestra capacidad para
llorar gilipolleces. A que sí? Lo estáis haciendo bien,
o, al menos, lo estáis haciendo.
Y ya es algo.

Sugestivo invierno, indigesto amor.

Inmortal, casi hasta amoral, aferrarse a tu boca,
insaciable metal helado, pesado, mortal.
El frío de un pasado transportado a mil años luz, de ti.
Raudo pensamiento, veloz, que aparece y a un tiempo desvanece.
Vuelve a mí una mirada con gritos de invierno, de gritos de odio, de amor.
Retumba el alma que quiero dolerme en tu cuello,
que me haces falta.

Y desaparece...

Pude llamarlo Verona...

Pude llamarlo Verona, pero

preferí llamarlo tus piernas.

No culpo a esta carencia de léxico

para definir mis sin sentidos.

Esas mañanas en las que siento

que estás lejos, si es que estás.

No sé. Porque pude llamarlo rutina

pero entonces se mostrarían las ruinas

celosas de todos tus inviernos.

Admito que el querer-te echa de menos

este yo y esta nada, llámalo

como quieras, seguirá gustándome

todo, que más da. Pude llamarlo

tanto y de tantos modos que decidí

callármelo todo y dejarte a ti hacerlo

silencio. 

Y ahora te envidian esas ciudades que

todavía, no han aprendido a callarse

ni por amor.

Como última línea, para matar-nos dijimos...

De regalo unos labios rojos
de regalo, un saludo, solo uno
de regalo, una noche entre la calma
de cualquier hostal abandonado
en la capital, de una cuidad
llamada dignidad. La que nos falta.

De repente, un no aparezcas
de repente, no vuelvo a verte
sin saber cruzar el puente
de la cruel sinceridad. La que nos falta.

Te decidiste (al fin), arrojarte sin soltarme
de la mano, como se tira un deseo
al fondo, de un acantilado
que solo sabe llorar. Lo que nos falta.

De regalo, un abrazo
de los que no tienen final, de los pocos.
Que no tenga final (pienso).
Como última línea, para matar-
nos dijimos las palabras
que siempre quisiste. Y que no nos falten.
"Y si, rompemos, a llorar?"

No sé si me va mal, o bien. Me va.

Sabes? Vivo a base de recuerdos
y no sé si me va mal, o bien
me va.
Que no quiere decir que
me venga.
Ni me vengo ni me dejo llevar.
Aterriza de una vez,
que entre tantas vueltas
me estas mareando.
Y vas  ver lo bueno
si me pongo a vomitar
todo lo que pienso.
Por que puesta ya me has visto,
es cierto. Una pena.
Que se te de tan bien
perder los trenes, digo.
Tranquilo, respiro.
Sin ti, que suena mejor,
como todo. (Excepto el sexo)
Y quién me lo diría.
El problema es que, se te daba
tan bien nublarme, vaya por dios.
El día que vallemos miradas,
las llamaremos
tigres de bengala.
Yo, ya estoy deseando ver,
quién se come a quién.
Mientras tanto, tú, solo piensa;
-Yo, vivo de recuerdos,
y no me va tan mal,
por que, ni te vas,
ni me vienes a buscar.-