Nadie pudo forzar la poesía.

Nadie pudo forzar la poesía.
Y tú, cuántas veces al día vomitas?
Acabo de acabar de quererte.
A partir de ahora, las sábanas verdes,
o rosas, o azules, pero no blancas.
Has mirado a la muerte a los ojos?
O te contesta vía e-mail?
Vivíais en otro tiempo, ahora sobrevivimos.
Tengo hambre, que no ganas de comer.
Me fumaría aquí un cigarro.
Me multarían por ello?
Y por ser feliz?
Espero que hayas amado, por que
siento decírtelo, ya no hay tiempo.
Has bebido, al menos es algo.
Tengo tres hombres en mi vida
y un ángel de la guarda.
Estoy al borde de un cambio de cifras.
Dos hombres, un ángel y un funeral.
A veces, las cosas, duelen.
A veces, son solo, cosas.
Nadie pudo forzar la poesía, pero sí
las cenizas, los escombros, el tiempo,
las ganas, si pierdes,
las noches, a solas,
y todas esas cosas, que en realidad,
nadie pudo explicar.
Como la muerte.

Por cierto,
si te envía un e-mail, avisa!

Vosotros no lo sabéis, por que no nos habéis visto ser felices.

No estabais allí cuando él, me mataba a cosquillas y yo, solo podía gritar "para, por favor", 

mientras cruzaba los dedos y pedía que aquello, no acabara nunca. 

Tampoco estabais en cada puesta de sol (o de sexo) 

con un mechero en la mano derecha y su nuca en la izquierda. 

Venga, si hubierais probado esa boca. 

Si solo por un puto segundo hubierais visto sus ojos 

cambiar de color tras la luna del coche al ponerse el sol. 

Tampoco os arropó ni os abrazó toda una noche de resaca. 

No sabéis lo que es esperar un mensaje suyo hasta las tres de la mañana 

y al día siguiente madrugar por si aparece, sabiendo que no será. 

Yo sé de lo que os hablo. 

De no querer bailar si no es en su pecho. 

De que las borracheras, se curan mejor en su espalda. 

Por que solo él pudo matar mi sonrisa y resucitarla con una mísera mueca, 

sacarme de quicio, levantarme una ceja, y parar el reloj. 

Hacerme temblar, quitarme el sueño, romperme a llorar. 

Y tantas otras cosas que él no sabe 

por que nunca le he dicho. 

Si lo veis por ahí, decidle que desisto. 

Que ya me he cortado de frío y me estoy muriendo de ganas. 

Vosotros no lo sabéis, por que no nos habéis visto ser felices. 

Por que no estáis aquí, manchados de sangre y viendo llover en cada rincón de este cuarto. 

Claro que esto él, tampoco lo sabe. 

Vosotros no lo sabéis, pero yo, sigo esperando. 

Por que todavía no he encontrado otro modo de versarlo.

Por que a lo mejor, perderme, es el único modo de saber si vendrá a buscarme. 

Por que a lo mejor, perderme, es el único modo de no volver a encontrarme. 

Casi lo hemos inventado todo, verdad?

Lo primero que inventamos fueron las patrañas,
por eso dejamos de creer en nosotros, y tuvimos "fe".
Y aferradas a ellas vinieron los escondites, el miedo,
las noches a solas y las redes "sociales",
las cámaras, los ordenadores.
Pero antes, mucho antes, los libros.
Hasta creernos personajes, principales.
Las falacias.
Creamos las bandas sonoras, la imaginación
y los sueños. Las miradas,
las sonrisas y los puñados de palabras.
Esas, las inventamos solo para fingir
y decir, como si nada "estoy bien",
cuando ni siquiera estamos.
Inventamos, no podía ser menos, el amor,
las estrellas y los "para siempre".
Quién nos lo iba a decir.  Y justo después
no declaramos, mentirosos
compulsivos.
Mentimos sobre mentiras
y afirmamos a la cara de cualquiera
que decimos la verdad.
Joder! Única y exclusivamente la verdad.
Dormimos en camas de cincuenta por ciento ochenta.
Y nos gusta decir que tenemos pareja.
Vamos al gimnasio después de desayunarnos
las tostadas de ambos.
No, nos apuntamos, pero nunca fuimos.
Vale, ni nos hemos matriculado.
Fumamos por placer y no nos asustan
los ojos de la muerte, si tiene cara de mujer.
De vez en cuando, decimos que no queremos,
y ahí sí que mentimos.
Pero tranquilos, que de calumnias yo no conozco náufragos.
Si acaso alguna deriva.
Supongo que, no existen las verdades tampoco.
A lo mejor, un día, alguien nos dijo
que inventamos las mentiras,
o tal vez, nos estaba engañando.

Por cierto, los besos,
esos nunca han sido mentirnos.
Si acaso, mal interpretarnos.

Veinticuatro del once del catorce.

Hoy las vistas desde el banco de siempre son tropecientas mil veces mejores que de costumbre. Me he parado, de nuevo, del otro lado de la calle para recordarnos, y esta mañana, solo hay mar. La luz sobre él y el azul del cielo forjan una atmósfera cegadora que me obliga a cerrar los ojos. Te veo a ti, pidiéndome que me siente a tu lado y un espacio inmenso de tiempo. Nada. Después vuelves y todos los días es verano. Supongo que a estas alturas no necesito explicar por qué este lugar no está inundado. Y es que, claro, no dejas espacio al invierno si hablamos de ti. Desde luego, hoy las vistas desde el banco de siempre son tropecientas mil veces mejores que de costumbre y yo, sonrío tropecientas mil veces más que nunca.

Un día te dije que nunca te he dicho lo que quería decirte.

Ha sido un placer conocerte. De todos los colores, las formas y sonrisas. Compartir paseos a Dios sabe donde, y perderme cada vez que encontraba tus ojos de frente.

Me gusta el recuerdo de haberte perdido hasta desconocerte. Me gusta sentir el miedo que una vez sentí, cuando tú, dijiste que te ibas lejos y yo, solo podía pensar en callarte a besos. 

El regalo fue llorarte hasta desesperar y cubrir folios con tu nombre. Escapar de las calles de siempre por miedo a encontrarte de frente y no poder comerte el alma.

Recuerdo que un día te dije que nunca te he dicho lo que quería decirte.

Tuvo gracia.

Las noches a solas ensayando un reencuentro que no llegaría. Acariciándome los labios y pensado en como seríamos tú y yo, si, claro, no fuéramos tú y yo.
De todas las veces que no apareciste, y me hiciste un favor.

Gracias.

De la noche que rompí esa jaula y salí, y vomité, muy bajito todo eso que nunca te había dicho.
Lo recuerdo por que hasta ese momento no podía respirar y ahora, creo que ya sé coger aliento.

Gracias.

Del "no debería hacerlo" mientras me comías a besos y me acostabas en cama.
De quitarte la camiseta y romper lo único que nos quedaba.
Por que quiero que todo te vaya, y bien.
He conocido, como no podía ser de otra manera, contigo, el modo mas bonito de hacer todo tripas, del corazón. Y de correrme a base de miradas. Emborracharme a sonrisas y curar las resacas a golpe de versos.

Por eso, y por que sigues inventado este invierno.

Gracias.