Intenté volar en Madrid y lo conseguí en su cama.

Algunos pensamos que antes del fuego ya había cenizas.

Madrid hoy tiene un gris de sexo precioso, huele a corrernos hasta cansarnos y viste las medias a la altura de los tobillos.

Llevo un millón de ganas bajo las uñas de caminar despacio por cada arañazo marcado anoche en tu espalda. Una sonrisa en la cara de las que no se ven a simple vista y el vicio en vena con ellas a toda ostia. Querer gritar que la revolución empieza en sus piernas.

Llevo viniendo en líneas algún tiempo. Creando, como nos enseñaron los que decían saber, castillos en el aire. Queriendo bajarle las bragas a esta ciudad en auge y agarrarla hasta retorcerla, hasta volcarla en una posición imposible que solo yo puedo ver. Comiéndole el sexo hasta que grite bajo el suelo como, si todas las horas fueran, horas punta si se desnuda.

Llevo, las ganas si llueves de placer y nadie vuelve a tener frío. Y lo vomito como quién no puede engullir más pero sigue tragando por lujuria. Porque está repleto de, al menos, un pecado capital.
Y lo vomito para dejarme llevar e irme contigo a ese lugar al que no llevé nada más que querer jugarme la vida. Para desdibujar aquella imagen y ahogar en cerveza hirviendo ese castillo de mierda.

Porque es hora de admitirlo, yo tenía más de puta que de santa y a ti, cariño, no solo te faltaba la corona.
Para volver al sabor de las noches a ciegas,
al portal de las horas perdidas,
a la cama del sexo por gusto
y el gusto por arte
y la falta de frío.
A todo aquello que dijimos entre gemidos.
A tus piernas.

Para volver a bajarte las bragas, Madrid, deshago un mundo que es erróneo para declararte la verdad mas viva, el cuerpo mas puro, la piel mas fina y las pupilas dilatadas.

Para volver a bajarte las bragas, Madrid, porque cuando te corres en verso no se salva nadie. Quién dijo besos pudiendo vaciarme en tu boca?

Para volver a bajarte las bragas, Madrid, para que vuelvas andando a casa, para que suene tal vez Sabina en una boca ajena, para que retes al mundo con tu sonrisa de sangre, que cabe un universo en el mas pequeño de sus lunares pero ellos no lo saben.
Porque míralos, siguen caminando a ninguna parte y lo hacen sin lucir las medias a la altura de sus tobillos.

Tú, no dirás lo que sabes
pero somos las cenizas
que había antes del fuego.

Vigo-Chamartín, pido perdón.

Me acaban de etiquetar como turista, a mí, que siempre he querido ser habitante.
Tranquila, estoy de camino, antes de que cierres los ojos llego, prometido.
Voy a pedirte perdón. Por todos los que dijeron que no sabes cuidarte, que cualquiera invade tus piernas o que tienes tus carencias a pesar de los daños.
Voy a pedirte perdón por los que no encontraron el verde en tus ojos o el silencio entre tus brazos.
Por todos los que te quitaron el sueño, por aquellos que perdieron y te echaron a ti la culpa.
Por los hijos de los muertos que no han vuelto a verte.
Lo siento. Sé que sabes que podemos cantarte el Blues más largo del mundo. Que por vieja guardas más que por tormenta y que por mucho que lluevas, tú siempre sonríes.
Vengo a pedirte perdón por los artistas que ya no y jamás han vuelto a saberte musa, por los pintores que no te buscan, los actores que te mienten y aquellos que no te escriben.
Por los gritos de siglos pasados y los tuyos callados en presente.
Porque a pesar de los pesares eres nuestra madre, nuestra hermana y nuestra hija, aunque cueste.
Porque cerca, y si lejos cuando van detrás tuya y no llegan nunca.
Vengo a pedirte perdón por los que no supieron quererte por imposible Madrid, tú que eres todo una declaración de intenciones,
Y gracias.

El que inventó las intenciones habló de ti.

Esta mañana la resaca no me dejó sonreír en las fotos.
A pesar del alcohol sigo pensando que la culpa es solo tuya.
Antes de irme a la ducha caminé desnuda por casa un buen rato.
Tenía tus dedos marcados en mi pierna
y me pareció un tatuaje demasiado bonito como para no lucirlo a pesar del frío.
Un cuatro de cinco que no llega a medio en las ganas de sumar contacto.
Querer partir nunca nos pagó los viajes, pero al menos, nos ayudó a intentarlo.
Así, contigo, de vez en cuando.

La felicidad se lleva por dentro, pero a mi siempre me delataron las miradas.
Estoy segura de que ayer no necesitaba decirte media palabra para que lograras entenderme.
Sin embargo algo dije, por esto que dicen de que los silencios
y que a veces, se nos escucha temblar, y me deshago de vergüenza con solo pensarlo.
Me alegro de verte, del invierno, de las noches a solas, de mí.
Me alegra saberte y besarte, sobre todo y con los ojos.
Sobre el olor a alquitrán de las calles y el humo de los cigarros besados por los labios de Judas.
Tu olor sigue siendo el mayor de los placeres hasta que te desnudas, el resto, puedes imaginártelo.
El que inventó las intenciones te situó en el punto de mira y habló de ti, estoy segura.

Esta mañana la resaca no me dejó sonreír en las fotos.
Ni creo que hiciera falta.
Llevo la felicidad en los ojos,
el tiempo en la espalda
y el verano por dentro.
La marca de una sonrisa en la piel
y el hielo de un café en la lengua
a sabiendas de que una noche volveré
a derretirla en tu ombligo.
Ya sabes, aquí cada uno tiene sus tonterías cariño.

Os segredos que garda a costa da morte.

Trouxen ata aquí as miñas lembranzas desta terra, de cando era nena. 

A morriña de recorrer unha praia valeira, de recoller froitos no campo, 

de escoitar cada mañá os paxaros na fiestra do baño.

Esquecéndome se debería lembrarte en branco e negro, ou facelo a toda cor. 

Caendo na conta de que o mellor sería borrarte deste recuncho de tarde.

Forzando cada verso ata que non falen de ti, por non ollarte sen tornar a vista atrás. 

Trouxen ata aquí as ganas que teño de bicarte, 

de tornar mirar a lúa nas noites de verán sobre o teu peito nu. 

De agardar na praza xunto as nosas lembranzas. 

Trouxen e traio tremores e non son de medo.

Es o vento do outono que sopra na nuca do sol.

O bico que ceibe se pousa na cume dun monte que leva o teu nome.

Es todo o que quixen ter e foise. 

Camiñar espida polas beiras dun río esquecido 

que amaina cando canta unha nai.

Lostrego en noites de verán,

saraiba sobre as flores da avoa, 

mirada esquecida cara ningún lugar. 

Es e fuches, e non voltaches. 

Es o emigrante mais agardado do mundo, 

o morar ducha bolboreta no bico dun neno, 

a choiva que ninguén quere e que todos agardan, 

os segredos que garda a costa da norte, 

morrer enriba de alguén e desexar quedar a vivir nel para sempre.

Es todo o que quixen ter ao lonxe, 

A morriña que lle teño ao bosque

Dende que non o atopo en ti.

Desde nuestra playa.

(Si encontráis entre estas líneas su nombre no se lo digáis, es demasiado tarde y yo nunca fui de mensajes a estas horas.)

No sé como lo hiciste pero llovieron recuerdos.
No he vuelto a llorar desde que te fuiste.
Pisé nuestra playa creyendo que habría cambiado pero todo seguía igual.
Esta vez era Invierno, esa es la única diferencia,
por el resto sonaba como aquella noche y olía a ti.

Hoy me obligué a escuchar de nuevo Extrechinato
mientras lo gritaba, hasta que me di cuenta de que ya no estabas
para unirte con un "espera, te sigo".
Ahí lo he parado porque un Rock&Roll con final abierto no tiene gracia.

Al llegar a casa me desnudé y eché
tanto de menos tus dientes jugando a ser fuego
que me dolí, una vez más, me dolí pero no lloré.
Juro que no lloré.
Doblé la ropa sobre los pies de la cama y esperé una noche más
un mensaje tuyo de "bajas?" hasta las tantas.

Sí, sigo con estas tonterías cariño.

Quiero decirte que veo casi todos los días a tus padres
y que siempre me arrancan una sonrisa.
Después me voy corriendo al lavabo
para que no me vean romperme por bulerías.
Siempre me han caído bien.

Te echo de menos, y por el momento
no he pensado en dejar de hacerlo.
Creo que te quiero por utopía
y ya no lo veo como un problema, sino como un juego.

Sigo buscando un final para acabar este cuento,
porque para lo que me estás queriendo
si aparece no me lo pienso, publico.
Ahora si tú me dices ven, dejo este vuelo y me quedo.
Juro que me quedo.
Porque el modo en el que tus ojos cambian de color en cada huida
siempre fueron la manera más bonita de perderme,
queriendo quererte, más que a nadie.

El cariño es otra historia, supongo.
Al igual que la distancia de seguridad que decidimos mantenernos
para no empezar por las cenizas. Me gusta pensarte así.
Por momentos quiero desaparecer, solo para que
empieces a echarme de menos, si es que puedes.
Todavía sueño con verte volver, y plantarme un beso
que crezca de golpe y arregle
este desastre de costuras abiertas sin remedio feliz.

Sigo aquí, no lo olvides nunca,
sin decir, nada malo de ti.
Pensando que todavía
no se nos ha acabado el tiempo,
aunque no haya forma posible
de avivar el fuego.

Entre tanta ceniza.