Sigue siendo todo lodo.

Y es que a lo mejor tengo
Que buscarme la vida sin ti
Madrid hace horas ya
que dejó de lloverte
A ver si aprendo.
Cuando no llega el llanto para ello
Busco otra forma de ahogarme.
No tendrías que haber venido
Era tarde y yo
Que seguía pensando en que
si te abría la puerta
Todo seria como antes.
Cuanto han cambiado las cosas
No?
Que un te quiero nos pague los viajes
Pero sin el impuesto de ganas
Por que tal vez salgamos
Perdiendo
Camino
Y de vez en cuando me encuentro mordiendo el calendario
Diciendo venga, vamos.
Sugestiones, lo llamo.
Otra parte del sueño
Contigo
Y es que a lo mejor tengo
que buscarme la vida sin ti
O es que a lo mejor, no quiero
encontrarla.

Y así no podemos cambiar el mundo.

Queréis a medias
sin carreras
cuando el secreto está en romper-las
reglas
y dejarse ver la herida
y mancharse con la carne ajena
y cicatrizar hacia fuera,
que no lo entendéis.
En lucir marca de tiempo
y falta de ganas
porque os faltan ganas
y os sobran pérdidas.
Queréis a medias,
bebéis sin sed,
os disfrazáis de la persona que queréis ser
la mañana que no queréis ser nadie,
que es lo único que sois.
Lloráis, como buscando consuelo en otros brazos
y usáis la sonrisa para crear nuevos llantos,
para ocultar el vuestro.
Compráis besos, y en el punto medio de todo eso
os encontráis vendiendo lo único que es vuestro,
la vida.
Falta trabajo
La culpa es de ellos
Queremos ser como ellos
Queremos el día internacional del traje
El día internacional del sobre
El día internacional en contra del día internacional del resto
Del mundo.
Queremos sudar lo justo
Que vamos a cobrar lo mismo

Dejadme que os diga que a lo mejor
Vais a cobrar lo mismo
Por que os esforzáis lo justo
Y porque lleváis haciéndolo
Toda la vida
Y porque no quereis
Dejar de hacerlo
Y a lo mejor por vosotros
Nosotros
No conseguimos
Cambiar el mundo.

Si no fuera yo tú tampoco.

Si solo te hubieras dejado la risa
y no las ganas.
Si en lugar de distancia
hubieras besos.
Si pensarte no fuera como rezar
a un dios prohibido
de una religión perdida
de un país olvidado
de otro planeta
sin ti.
Si mirarte a los ojos no sonara
tan música
ni tocarte
tan grito
ni pensarte
tan libro.
Si no fueras tú,
tan imposible como siempre,
no tendría sentido dolerte,
escribirte o llorarte
difunto de tiempo
o incluso de ganas.
Si no fuera yo
tú tampoco,
admítelo.

Pero solo contigo

Me abrazaste, y te fuiste.
A mí me tocó quedarme como todas aquellas veces
con el te quiero entre los dientes sosteniéndome la sonrisa
ahogándome en este mar de mil ausencias y solo una,
la tuya.
Siempre tendremos entre los dedos las despedidas que abarca el tiempo, todas,
y si nos faltan tú las inventas.
Rompo a llorar y miro atrás como si fueras a volver
echándole una carrera al sol y quisieras abrazarme por la espalda
otra noche más de tantas. Y tan pocas.
Dolerse no es amor pero. Y tú.
Que ni nada ni nadie. Yo, que contigo siempre.
Me sobran ganas. Una vez más, una vez más, una vez más,
una vez más tú te vas y yo me quedo queriendo quererme a solas
pero nunca funciona.
Soñar acabó por jodernos las noches en vela.
Es una pena que ya no sepa cerrar los ojos
si no me agarras de la mano.
Que compre libros como quehaceres en mis ratos libres
y no sean tu boca.
Que hayamos esperado tanto por el te quiero.
Que matáramos los versos que tanta sangre nos costaron
y así, olvidando principios no dejamos de soltarnos
esperas y esperanzas.
Es una pena, es una pena que te haya besado en cada estación
y que hayamos sobrevolado las noches tan lejos de aquellos caminos de siempre.
Es una pena que todas las rutas vuelvan a tener tu nombre
y ya no quepan esperanzas de encontrarte a más de seiscientos
kilómetros de distancia.
Es una pena, una casa, una paya, mi arena en Madrid.
Es una pena, de veras, es una pena que siga llorando desde que te vi partir
en lugar de salir corriendo detrás tuya y decirte que siempre...
ya sabes, que a mí siempre me quedarán las ganas
de quererte más
que a nada.

Apareciste y yo, pude destruir el mundo.

Apareciste esa tarde en la que Becker nos dedicaba un tango y Zeppelín sonaba en acústico,
en la que un Dios dijo que paz y lo creyeron, el día cero,
la misma en la que Klimt nos pintó el beso
y lo arrojó a las manos del tiempo para ver qué pasaba y si olvido.
Cuando sabina era un niño,
en el preciso instante en el que Chaplin inventaba la risa y desde un tanque de guerra se firmaba la paz y la fe y los calendarios.
Los folios nacían de los árboles sin que nadie los sangrara y
volaban esperanzas sobre miradas ajenas con bigote y ansias de poder.
La misma de la destrucción del mar en mil pedazos
en la que los piratas cortaron las olas en gotitas y tomaron el mundo.
Ottis Reddin leía Buckowski,
sonaba un vals como principio.
Estábamos todos excepto ausencia que caminaba de la mano de su llanto por una terminal desierta
y comprendía que la felicidad era un lugar
al que nunca llegarían.

Sigo pensando que no era la banda sonora,
era el modo en que soñaba el resto del mundo,
como siempre,
y en que yo me había parado a oírlo para entenderlo.

Que soy el fruto prohibido y la costilla,
el pecado, capital de otro planeta,
la falta de ausencias,
el Credo de todas la religiones juntas,
los ojos de mil colores,
las manos al aire,
me crecieron alas,
pisaba arena,
soñaba libertades
hasta que me di cuenta de que solo eras tú.
Desde ese momento maté al niño para no tener que verlo crecer.
Eché raíces solo para no tener que despedirme.
No me asusta querer, no existe.
Prefiero la guerra a las rosas sin ti.
Gracias, Picasso, por pintar el Guernica,
la vida tenía que ser en blanco y negro,
no había otro modo de verlo.
Mandaron los malos,
matamos con nuestras propias manos a los buenos,
nos gustan los llantos,
soñamos despiertos,
no queda tiempo para cerrar los ojos.
Vivimos en el centro de la terminal que dijimos que nunca pisaríamos pero todavía tenemos folios, y sangre. Así que queríamos contaros eso que dijeron de que el mundo no depende de tus ojos, sino de los suyos.

Apareciste esa tarde en la que mojarse era caminar bajo la lluvia y me sacaste a bailar.
Al acabar me dijiste que nunca sería la mejor en nada,
pero que sabías que me gustaba hacerlo mal.
Después te fuiste porque desde tus ojos, lo sé,
desde tus ojos podría haber rehecho el mundo
pero algo me hacía querer destruirlo.

Todavía busco la manera de darte las gracias
por eso que no sé si quiero
y que tal vez sea un lo siento.
Yo no quería
joder
el tiempo.