La locura es personal
La soledad ausencia de sujeto
La lluvia un recuerdo
Supongo por no creer que tenerte lejos es solo un modo más de dolerme en silencio,
la excusa perfecta dada al verde de tus ojos, de mi tierra
acompañada de un vuelvo cada vez que piso asfalto y no es de tu mano.
Loitamos por todos aqueles que non puideron facelo no seu tempo.
Luchamos por todos aquellos que no pudieron hacerlo en su tiempo.
Lembramos, por mor das costas, dalgunha praia, de alguén, o que nunca fumos.
Recordamos por culpa de de orillas de playas, de alguien, lo que nunca fuimos.
Cuidamos el acento como el sabor en boca del beso en montaña a mil metros sobre el nivel del mar, oliendo a sal, saboreando la libertad como el único principio que no traicionaríamos, jamás.
-Dijimos desde la jaula que forjamos a besos.-
Si perdemos el norte,
solo tenemos que volver a casa.
Cuando en realidad desertar de un vuelo era mucho más que eso.
Xuro pola lingua que inda non bicamos que tentaremos ollar o futuro con forza e sangue.
Juro, por la lengua que aún no besamos, que intentaremos mirar hacia el futuro con fuerza y sangre.
Inda que doa, y aunque duela,
inda que verso, o si poema,
inda que ninguén e ningures, que nadie y nada,
inda cos pes noutros mares, sobre otra arena.
Soñaremos por los hijos de los muertos
que no han vuelto a jugarse el pulso por nada, por nadie.
Logo viu a morriña, a carencia de sono, os beizos do diaño.
El echar de menos, la ausencia de sueño, los labios del diablo.
Y nos dejamos, besar, porque todavía creíamos en la reencarnación de la tierra y las formas,
en que sus piernas y arriesgarnos al borde del acantilado de una comisura ajena era
otra forma de saltar al vacío,
para intentar volar, pra tentar voar,
para intentar, pra tentar,
para, pra...
todolos que esgochan un bico de mar, os rezos da miña avoa, por ensinarme a medrar, cos pes na terra, e as mans no airo.
Para todos los que ocultan un beso de mar, las oraciones de mi abuela, por enseñarme a crecer, con los pies en la tierra y las manos al aire.
lunes, 6 de abril de 2015
La osadía de mentirnos
Nunca fuiste la media naranja
porque te conformabas
con ser la media perdida.
“En unos años” decías, pero sin un
“nosotros” de por medio.
Un calendario repleto de heridas ajenas
y sangre en los dedos,
de “por la vida” pero sin ella,
con la sonrisa por tatuaje
y no como costumbre de
ver amanecer tarde y
anochecer temprano y
solos.
Te dije “o las líneas o yo”
pero solo con los ojos
y cerraste la puerta en silencio,
como dejando espacio
entre verso y verso,
haciendo de mis piernas
el puente a esa estrofa
final que decía:
“Siendo en blanco y negro,
ser prosa y verso,
musa y poeta
se me queda grande
imagínate entremezclarte
un color
y llamarte sin hacerlo
por tu nombre
al correrme,
como aquella noche,
pero de la mano.
No puedo ser perfecto pero
juro que intento hacernos
un hueco entre
tanta mierda”.
porque te conformabas
con ser la media perdida.
“En unos años” decías, pero sin un
“nosotros” de por medio.
Un calendario repleto de heridas ajenas
y sangre en los dedos,
de “por la vida” pero sin ella,
con la sonrisa por tatuaje
y no como costumbre de
ver amanecer tarde y
anochecer temprano y
solos.
Te dije “o las líneas o yo”
pero solo con los ojos
y cerraste la puerta en silencio,
como dejando espacio
entre verso y verso,
haciendo de mis piernas
el puente a esa estrofa
final que decía:
“Siendo en blanco y negro,
ser prosa y verso,
musa y poeta
se me queda grande
imagínate entremezclarte
un color
y llamarte sin hacerlo
por tu nombre
al correrme,
como aquella noche,
pero de la mano.
No puedo ser perfecto pero
juro que intento hacernos
un hueco entre
tanta mierda”.
El sujeto en sujeción, la cuestión y el recuerdo.
Nunca es tarde para echarte de menos
total ya no vas a volver y yo no voy a regresar.
Cuando el mundo son cenizas el fuego
pasa a importarnos mas bien poco pero la sed
sigue dentro.
Quiero volver a querer cogerte con dos dedos,
entre el índice y el pulgar,
abrirte y obligarte a sujetar las riendas de mi vida.
Siempre fuiste como una de esas pinzas de madera
que si fuerzas se desmonta y vuelves a montar hasta cogerle cariño y
justo ahí un calcetín viejo la hace saltar al vacío y nunca vuelves a verla.
Sabes que está en un lugar mejor
acompañada de algodón,
que sigue viva a pesar del golpe,
pero saltó
al vacío,
ocupó en él su lugar y este es para ti,
esta nada se esconde dentro en formato recuerdo
y la vida sigue sonriendo,
sobre todo las mañanas de calor.
Y vendrán otras pinzas y volverán a caerse pero nunca serán ella,
la que se desmontaba y tu montabas con el paso del tiempo
haciendo al cariño.
Con el paso del cariño vino el tiempo.
Nunca es tarde para echarte de menos.
Este cuento metáfora reflejo del absurdo silencio un medio día más en casa y sugestiones
es solo una excusa para decirte que si vuelves, que ya sé que no,
pero insisto, que si vuelves, tráete ese pedacito de madera que saltó por la ventana
la noche en la que decidiste irte.
Echo de menos todo sin ti.
Porque, joder, esos también son nuestros recuerdos.
total ya no vas a volver y yo no voy a regresar.
Cuando el mundo son cenizas el fuego
pasa a importarnos mas bien poco pero la sed
sigue dentro.
Quiero volver a querer cogerte con dos dedos,
entre el índice y el pulgar,
abrirte y obligarte a sujetar las riendas de mi vida.
Siempre fuiste como una de esas pinzas de madera
que si fuerzas se desmonta y vuelves a montar hasta cogerle cariño y
justo ahí un calcetín viejo la hace saltar al vacío y nunca vuelves a verla.
Sabes que está en un lugar mejor
acompañada de algodón,
que sigue viva a pesar del golpe,
pero saltó
al vacío,
ocupó en él su lugar y este es para ti,
esta nada se esconde dentro en formato recuerdo
y la vida sigue sonriendo,
sobre todo las mañanas de calor.
Y vendrán otras pinzas y volverán a caerse pero nunca serán ella,
la que se desmontaba y tu montabas con el paso del tiempo
haciendo al cariño.
Con el paso del cariño vino el tiempo.
Nunca es tarde para echarte de menos.
Este cuento metáfora reflejo del absurdo silencio un medio día más en casa y sugestiones
es solo una excusa para decirte que si vuelves, que ya sé que no,
pero insisto, que si vuelves, tráete ese pedacito de madera que saltó por la ventana
la noche en la que decidiste irte.
Echo de menos todo sin ti.
Porque, joder, esos también son nuestros recuerdos.
domingo, 5 de abril de 2015
Querer de menos. Echar de más.
Querer de menos o echar de más.
Echar de menos o querer de más quiero decir.
Cuando no quedaba tiempo para mí
las horas se ahogaban en un botellín de cerveza
o se volvían humo entremezclado con tabaco barato
y demasiadas pocas dudas.
Cada noche era una puesta de sol en contra.
Alegarse era cobrarle al futuro un cheque al por mayor de esperanza
y besos nunca dados cargados de ganas.
Después dijiste que siempre,
yo conteste que nunca haciéndote un hueco en mi cama
a mas de nosecuántos kilómetros de mi casa y tu pecho,
queriendo volver a dormirme en tus brazos
mirarte a los ojos y decirte que “¿Por qué no?
Si el tiempo corre en nuestra contra y mis hijos tienen que tener tus ojos.”
y dejamos todo en manos del destino
en lugar de enfrentarnos al calendario y gritar que juntos,
que juntos podríamos ser alguien aunque solo nos nombráramos
entre las sombras de un parque abandonado en otro pueblo.
A veces el recuerdo se acuerda de nosotros y nos gasta una broma sin gracia,
te agarra de la mano y te obliga a hablarme,
a mi me obliga a quererte como aquel verano en el que quise creer
en las estaciones eternas pero, ya sabes,
cuando vuelve a llover y no estás todo son cenizas.
Y cicatrices.
Echar de menos –dijiste-, el cuento del nunca acabar y tus ojos
cambiando de color al caer el sol.
Agarrarte de la mano para saltar al vacío
y caer siempre en una playa escondida
en la que comernos a besos,
pero solo con palabras.
Querer de más –dijiste-,
siempre serás,
a pesar de todo,
de cualquier modo.
Pero yo no quería otra en tu lista de vistas pendientes
al borde del precipicio,
yo creía que a la pregunta “¿Cuánto duran las despedidas?”
solo respondía tu risa
y a esa otra de “¿A dónde van a parar los amores de verano
cuando llega el invierno?” le seguía un “A tu casa, o a la mía, pero con un par de cervezas.”
No paraba de llover y justo cuando ibas a aparecer
el mundo era una de esas floristerías en pleno Abril
y olía a tus besos.
(A esos que nunca me diste.)
Tuve que huir del mal tiempo para encontrarme,
para olvidarte, quiero decir.
Pero ni así.
Sigo echándote
y de menos.
Queriéndote
y de mas
aunque nunca supiera hacerlo bien.
Ya sabes, como yo
nada, nadie, nunca, amor.
Vuelve cuando quieras, tú
que has decidido dejarle las riendas
al destino.
Yo ya no voy a luchar más
en vuestra contra.
Te quiero
a ver qué puedes
hacer con eso.
Echar de menos o querer de más quiero decir.
Cuando no quedaba tiempo para mí
las horas se ahogaban en un botellín de cerveza
o se volvían humo entremezclado con tabaco barato
y demasiadas pocas dudas.
Cada noche era una puesta de sol en contra.
Alegarse era cobrarle al futuro un cheque al por mayor de esperanza
y besos nunca dados cargados de ganas.
Después dijiste que siempre,
yo conteste que nunca haciéndote un hueco en mi cama
a mas de nosecuántos kilómetros de mi casa y tu pecho,
queriendo volver a dormirme en tus brazos
mirarte a los ojos y decirte que “¿Por qué no?
Si el tiempo corre en nuestra contra y mis hijos tienen que tener tus ojos.”
y dejamos todo en manos del destino
en lugar de enfrentarnos al calendario y gritar que juntos,
que juntos podríamos ser alguien aunque solo nos nombráramos
entre las sombras de un parque abandonado en otro pueblo.
A veces el recuerdo se acuerda de nosotros y nos gasta una broma sin gracia,
te agarra de la mano y te obliga a hablarme,
a mi me obliga a quererte como aquel verano en el que quise creer
en las estaciones eternas pero, ya sabes,
cuando vuelve a llover y no estás todo son cenizas.
Y cicatrices.
Echar de menos –dijiste-, el cuento del nunca acabar y tus ojos
cambiando de color al caer el sol.
Agarrarte de la mano para saltar al vacío
y caer siempre en una playa escondida
en la que comernos a besos,
pero solo con palabras.
Querer de más –dijiste-,
siempre serás,
a pesar de todo,
de cualquier modo.
Pero yo no quería otra en tu lista de vistas pendientes
al borde del precipicio,
yo creía que a la pregunta “¿Cuánto duran las despedidas?”
solo respondía tu risa
y a esa otra de “¿A dónde van a parar los amores de verano
cuando llega el invierno?” le seguía un “A tu casa, o a la mía, pero con un par de cervezas.”
No paraba de llover y justo cuando ibas a aparecer
el mundo era una de esas floristerías en pleno Abril
y olía a tus besos.
(A esos que nunca me diste.)
Tuve que huir del mal tiempo para encontrarme,
para olvidarte, quiero decir.
Pero ni así.
Sigo echándote
y de menos.
Queriéndote
y de mas
aunque nunca supiera hacerlo bien.
Ya sabes, como yo
nada, nadie, nunca, amor.
Vuelve cuando quieras, tú
que has decidido dejarle las riendas
al destino.
Yo ya no voy a luchar más
en vuestra contra.
Te quiero
a ver qué puedes
hacer con eso.
La vida es un juego
La vida es un juego, dijiste.
Después, te fuiste.
Desde aquel momento voy
con los ojos cerrados a las estaciones
para no tener que despedirme
y hago café para dos
tres veces al día.
Ella me coge de la mano
cuando corro a esconderme
y huele a tu pecho
los sábados por la mañana.
Cada medio día
a eso de las doce
desaparece.
Por las noches duerme conmigo
porque tiene miedo
al silencio sin ti.
Echa de menos nuestros gritos,
los orgasmos, quiere decir.
Yo cruzo cada semáforo en rojo
saltando a una sola pierna
y sonrío en lugar de mentir.
Todavía nos quedan algunas normas
por romper
y demasiadas
por inventar.
Te echa de menos
y esa ausencia la convierte en frío
aunque el sol me queme la piel.
Yo me creo sus palabras
cuando susurra a la par
que el viento me levanta la falda.
Cada vez que eso sucede me imagino
tus manos recorriéndome
la ropa interior
mientras, un viandante al azar
se escandaliza
porque nadie le dijo
lo que era el amor si tenía que ver
con nosotros.
Desde que nos quedamos solas
estudiamos los libros viejos
que caen en nuestras manos
por si algún día apareces.
Queremos recitarte de memoria
a Bukowski y decirte
que si no lo entiendes
mírate,
y que hasta la luna pasa miedo
en demasía cuando tú te vas
y la cuidad se queda vacía
en plena hora punta,
porque eso era tu ombligo.
Un ir y venir de intenciones.
Una rayuela con destino el cielo.
La vida es un juego, dijiste
antes de irte.
Yo sigo escondiéndome con mi sombra
de la mano
por si algún día vienes
a buscarme.
Ojalá me encuentres.
Siguen quedándonos normas
por escribir,
otras por romper.
A ti te gustaba hacer trampas.
Yo siempre fui de dejarme
y llevar,
pero de la mano
y ya ves,
quiero quejarme
esta vez.
Después, te fuiste.
Desde aquel momento voy
con los ojos cerrados a las estaciones
para no tener que despedirme
y hago café para dos
tres veces al día.
Ella me coge de la mano
cuando corro a esconderme
y huele a tu pecho
los sábados por la mañana.
Cada medio día
a eso de las doce
desaparece.
Por las noches duerme conmigo
porque tiene miedo
al silencio sin ti.
Echa de menos nuestros gritos,
los orgasmos, quiere decir.
Yo cruzo cada semáforo en rojo
saltando a una sola pierna
y sonrío en lugar de mentir.
Todavía nos quedan algunas normas
por romper
y demasiadas
por inventar.
Te echa de menos
y esa ausencia la convierte en frío
aunque el sol me queme la piel.
Yo me creo sus palabras
cuando susurra a la par
que el viento me levanta la falda.
Cada vez que eso sucede me imagino
tus manos recorriéndome
la ropa interior
mientras, un viandante al azar
se escandaliza
porque nadie le dijo
lo que era el amor si tenía que ver
con nosotros.
Desde que nos quedamos solas
estudiamos los libros viejos
que caen en nuestras manos
por si algún día apareces.
Queremos recitarte de memoria
a Bukowski y decirte
que si no lo entiendes
mírate,
y que hasta la luna pasa miedo
en demasía cuando tú te vas
y la cuidad se queda vacía
en plena hora punta,
porque eso era tu ombligo.
Un ir y venir de intenciones.
Una rayuela con destino el cielo.
La vida es un juego, dijiste
antes de irte.
Yo sigo escondiéndome con mi sombra
de la mano
por si algún día vienes
a buscarme.
Ojalá me encuentres.
Siguen quedándonos normas
por escribir,
otras por romper.
A ti te gustaba hacer trampas.
Yo siempre fui de dejarme
y llevar,
pero de la mano
y ya ves,
quiero quejarme
esta vez.
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